Zu Türmen

Zusammengekauerte Ziellosigkeit versickert in trockenen Stäuben holzbedielter Böden. Aus dem Stand steigt kein Seufzer auf die Seite der Nacht – vom Schlaf ein Stück Seele herunter geschnitten. Rapid Eye Movements fächern Traumsalven in die stickige Luft. Querstreifiges Fleisch in nächtlicher Lähmung. Bette ich den Blick unter der ausgewalzten Haut zwischen Salzkrusten und losgelösten Gedankensprüngen.
Der Schweiß tropft etwas Zeit in die verrinnende Nacht. Das morsche Kopfholz reiht Tod an Tod. Im Hirnschnitt  ineinander gesetzter Kreise verstorbener Jahre aus abgegessenen Tellern zu Türmen gestapelt.